Me dice que no quiere
le digo que te quiero,
no se quien viene
creo que el invierno.
Sé que vendrán vientos
pa follarme con la suerte
mientras busco tientos
pa echar a la muerte.
Creo que olia una fragancia,
antes de conocer tus besos
olor de tierna infancia,
ahora soy solo un preso
Preso en mis noches,
en el jardín de tu olvido,
dónde solo un fantoche,
riega un marchito olivo.
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