Soy basura y sentimiento, basura en que nacen flores.

sábado, 7 de agosto de 2010

Versos que hacen prosa. Prosa que hace soledad

Tu boca marcaba el punto de partida.
mientras un sol borracho se escondía.
Y la luna se veía en aquel lugar
dónde me recordaste el placer de besar
esos labios que nunca me supieron amar
pero nunca sabremos si se volveran a rozar

Empaño los cristales que dan a tu patio
con el vao de mis pulmones
mientras un borrico sueña
que pinta corazones
en las esquinas de tus callejones

Dondé me acorralaron a tiros
y me follo el puto malfario
dondé nos hicimos ricos
prometiendo días de calendario
De sobra sabes que puedo prestarte mis alas
las veces que haga falta
cualquier día de la semana
mientras miras musarañas
en cuadro de tu casa
dónde hace ya tiempo
pinté una montaña
y subimos a su cima
pero corrimos como locos
buscando una salida
 
Mientras seguiré dónde estoy
esperando algún tren en la estación
jugando con el tic tac del reloj
mientras suena sabina en altavoz
sin embargo te quiero es la canción.

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